Александр Бусик, Саша, Сашенька мой единственный братишка, любимый, восхитительно талантливый, младший и... незабвенный, ушедший вскоре, вслед за своим старшим сыночком в мир иной (не выдержало сердце любящего отца) ...
В память о брате небольшая подборка его сочинений...
«О себе, чуть-чуть!
Родился (мама музыкант, отец военный), вырос, возмужал, живу в Сибири.
Математик программист от ФПМ, что в универе Томском.
Много лет толстенный том программ писал для спутников.
Музыку и скрипку люблю с детства.
Увлечение писать стихи совсем недавнее. В «Поэмбук» публикуюсь, также, недавно и часто. Благодарю моих поэтических соратников за поддержку!
Ещё есть увлечение, суть работа, «ваять» из березы вещи, с удовольствием и с пользой для себя и для других».
* * *
Сам удивляюсь иногда!
Откуда рифмы? То пора:
Есть время в книжках «дырки делать»,
Но время наступает их «латать».
НЕМНОГО ФИЛОСОФСКОЕ...
Говоря о тяжести багажа
Я имею в виду и утраты.
Но и радость! Она ведь не пух,
А в душе занимает палаты.
Стих хорош, когда мысль не пьяна,
Черно-белой строфой размечена.
Много красок издержки ума.
А метафоры Их бы поменьше!
08.04.2022
* * *
С Днем космонавтики! За пролитый тот пот!
Семнадцать лучших лет,
Когда брюнет был с шевелюрой
И женщины съедали взором томных глаз,
Я космосу отдал. Десятки лет минули,
Но молодость свою я не предал.
Где поздравление? Едва ли знала,
Что не всегда червем был верстака.
Я горы написал в «ПиэЛе» то программы
Для спутников Земли. Летают? Да!
Пусть не они, но их потомки
Тех эпохальных, что на руках несли
От техзадания до старта,
Ночами вскармливая их.
Колоды перфокарт возили в ЦУПы.
И умудрялись код программ воткнуть
Ни в теро-, гига килобайты.
Пятьсот двенадцать. Я не вру.
Там было все: телеметрия,
Массивы данных для борта,
Команды всех эфира линий,
Баллистика. Как без тебя?
Маркелыч перед стартом в ЦУП нагрянул.
Легенда фирмы, он один из глыб-отцов.
Где Бусик Александр? Пред ним я мальчик
Не для ремня. «Ну что-же, ЦУП готов?»
И улыбнулся, дань отдав таким же,
Что не жалея жил пахали поле то.
Мои коллеги дней тех уж седые.
Но под очками взор все тот.
И на орбитах разных выход фирмы.
Не паровоз, но сделают его.
По рельсам в космос доберется.
12.04.2022
* * *
ЭССЕ. А ВРЕМЯ РАССТАВЛЯЕТ ВСЁ НАД ВСЕМ И ВСЕМИ!!!
…2004 год. Где-то, через месяц после трагедии в Беслане в Красноярске состоялся концерт легендарной и мною любимой группы «Deep Purple».
Во Дворце спорта имени Ивана Ярыгина яблоку упасть было некуда. Меры безопасности – беспрецедентные.
По периметру партера, организованного на части игрового поля стояли красавцы в штатском. Во Дворец входили через магнитные ловушки. Концерт был задержан на полтора часа.
И вот они. Живые кумиры во главе с Гиланом. Во время проигрыша второй композиции – пусть «Дым на воде» – Гилан спрыгнул с подиума-сцены, жестом и словами попросил встать поклонников с пластмассовых стульев первых рядов, откинул пару их в сторону и крикнул в микрофон «Come here», подтвердив слова жестами. Служба безопасности растворилась среди всеобщего ликования любителей хорошей музыки. Это был РОК!
Родилась в голове аналогия: представил себе, что спустя многие годы судьба опять забросила меня в Париж, и я не смог преодолеть желания посетить тот подвальчик на Елисейских полях, дабы подтвердить память о запахе, вкусе и послевкусия «Бургундского», урожая, скажем, 1889 года. Вкушая напиток, я скинул со своего жизненного багажа прошедшие годы. Сказать, что это был «кайф», означает промолчать!
…Еще через месяц к нам в Красноярск приехала «Машина». Любил ли я эту команду? Смешной вопрос. Кто же не любит прошедшую молодость?!
В анонсах была заявлена классическая программа. Конечно, я посетил сей спектакль. Впечатления? Они в аналогии. Все тот же подвальчик. Мне принесли хороший, но портвейн. Макаревич со товарищами ловил кайф на сцене, исполняя классический репертуар в … джазовой обработке. Я люблю джаз, хотя мало в нем разбираюсь. Досидел до конца концерта, в надежде на «Бургундское». Тщетно. Именно тогда он первый раз кинул в зал: «Мудачье». Не явно, но по существу.
И именно тогда Макаревич стал для меня персоной – вне – кумиров, и дальнейшие его фортели воспринимались мной, как само собой разумеющееся. Мягко скажу, странный парень, хотя и с талантом. Для меня его уже нет, как – будто и не было!
А жаль! Он вырезал из моей души часть молодости на том мероприятии!
20.04.2022.
* * *
Ты за дедов, что в могилы легли,
И не за то, чтобы кто – то зубоскалил,
Память народа пытаясь свести
К счёту бухгалтера «что потеряли»?
Мир изменился? Зачем тот парад,
Что от весей до Москвы морем двинет?
Ты не убогий! Ты просто – враг,
Кровью тех лет умытой России.
Мир не менялся. Метафоры – вон.
Жизнь человека делами счисляется.
Если есть Бог, он не за тех,
Кто брызжет сейчас слюнями.
Он за Мужчину, что гниду жжёт,
Спасая страну от заразы.
Павшим – Память! Молюсь за живых,
Стихом помогая отеческой рати.
[07.05.2022, 19:30]
* * *
Уильям Блейк. «Моя милая роза»
(Мой первый перевод, с англ.)
Судьба преподнесла мне ангельский цветок,
Которого не видывал никто в окраине.
Не взяв подарок, я изрек, мол, розой увлечен -
Другого счастья мне не надо в чаянье.
Лелея куст любимый днем и в ночь,
Я отдавал ему всего себя.
Бутоном цвета тот ответил,
Но лишь для глаз: рукам же пригрозил шипом:
Проснулась ревность к неземному тому цвету …
13.05.2022
* * *
Долбили восемь лет Донбасс.
В Одессе жгли людей невинных.
Забыть, простить? Мне тот наказ
Не по душе. Он мне противен!
Мне наплевать на мненья тех,
Покой кто личный ценит выше,
Чем жизнь детей, могил дедов,
Погибших на полях Отчизны.
Слюною мирной брюзжит мразь,
Когда вовсю грохочут пушки.
Она по мне, что в доме грязь,
В которой копошатся мушки.
Приказ «Вперед! Нацизму смерть»
Был отдан и всему народу.
Россия помнит! Только смерд
Забыл былую похоронку.
Солдаты гибнут на полях
За жизнь страны, а та скотина
Сидит в комфорте, пасквиль жмёт
Рукой поганой хуже мины.
И мне понятно, почему
Он власть страны дерьмом всё мажет.
За стол и с ним? Уволь! Сортир
В иной деревне лучше пахнет.
Россия всем свернет башку,
Кто, улыбаясь, зубы точит.
Ждать нападенья на страну?
Ты – идиот, раз ждёшь пощёчин.
Я «двойку» вижу в дневнике:
Предмет – история Отчизны,
И лишь английский – на «отлично».
А в целом – мусор в голове.
Тебе не жить в моей стране!
Манатки – в узел и пошёл,
Куда подальше! Воздух чище!
А ты, солдат, будь стойким Мужем!
Твоя Страна – твоя Семья!
Не без уродов, но мы сдюжим!
Громи врага, да, у Днепра!
А если пуля вдруг нагонит -
Та смерть красна! Будь к ней готов,
Чтоб твой народ не мылся кровью
На круче Волги берегов.
Живыми, братья, возвращайтесь.
Вы Честь свою по Словарю
Несёте, как и подобает!
И вправе говорить: «Страну люблю!»
[29.05.2022, 12:03]
* * *
Жизнь … Ощущение, что все ещё будет.
Возраст… Чем ты старше, тем стрелки бегучее.
Старость… Удивляться чему- либо сил уж нет.
Завтра … На поминках твоих слезы жгучие.
Жизнь … Где и что я оставлю потомкам.
Возраст… Лоб в морщинках,
но взгляд цепче, ярче.
Старость… Мышцы дряблые, голос все тот же.
Завтра… Утро встретишь, потрогаешь счастье.
[01.06.2022, 22:53]
***
«Ку-ка-ре-ку, моё ты царство на боку»
будила утром мама.
«Ку-ку, ку-ку, ку-ку, ку-ку» -
мне птица как-то обещала.
Я не считал. Пуста затея.
И лепесток ромашки цел.
А по утрам встаю и, млея,
тянусь к делам: таков удел!
Живу и радуюсь твореньем.
А есть ли после … воскресенье
и сколько дней мне суждено -
не суть. Мне утром радостно!
Настанет вечер, как итог
часов под Солнцем: что я смог?
и что на завтра у меня …?
В ночи придет моя семья:
к постели, утром на боку,
из царства грез: «Ку-ка-ре-ку …»
[03.09.2022, 20:12]
***
Чужих в рассылку не пускаю. (обязательно)
Вечер тихо в ночь ушел вместе
с дневными хлопотами.
Дом на отшибе. Хозяин – я.
Веду разговор с работами.
Чем занимаюсь? Стихи пишу,
строю лестницы, бани.
Скрипка при мне – в футляре спит.
Вот бытия грани.
Гендель в нотах рядом стоит.
Пишет свою Пассакалию.
Классику жанра трудно забыть.
Пальцы её ласкали.
Годы прошли, гаммы – в пыли.
Память держит концерты.
Те, что в нотах. Форма пьес.
В стихах аналог – сонеты.
Мысли, порой, скрипят в голове,
мигренью её наполняя.
Строки творений бегут в разнобой.
Рифму шатает – пьяная.
Сон кошмарный пришел вчера:
бани мои горят в печи
Музыка – царство лекарственных грез –
меня, прошу, излечи!
14.09.2022
НОВОГОДНЕЕ (С НАДЕЖДОЙ)
Как сыч на ветке ели в глухомани
встречаю Новый год с небесной манной
(кастрюля доверху в дарах) один, как перст,
оставшийся в искромсанной судьбой кисти.
Моя родная кровь давно вдали гостит.
Стоит родителям и сыну на погосте крест.
Мозги давно смиренно смотрят на потери,
душа устала слышать стонов пульс артерий.
Но память держит снимки тяжелейших дней:
церквушка, хор, движение людских теней
и соль от слез печали на щеках, как иней -
последнее прости от в Лету кинутых.
Родители ушли, прожив изрядно лет.
Дай, бог, и мне на долгожительство билет.
А старший сын (срисован копией с меня)
сошёл на полпути – себя на прах сменял.
«За что и почему» – вопросов антураж
меня давно уже не загоняет в раж.
Дарю улыбку каплям кровушки моей,
живым и вытекшим из тел на дно морей.
Я не стенаю вечерами на судьбу,
и, погружаясь в сон, шепчу: «люблю».
19.01.202319.01.2023